DER NÖCK
August Kopisch
(26. Mai 1799 - 6. Februar 1853)


Es tönt des Nöcken Harfenschall:
Da steht sogar still der Wasserfall,
Umschwebt mit Schaum und Wogen
Den Nöck im Regenbogen.

Die Bäume neigen
Sich tief und schweigen,
Und atmend horcht die Nachtigall. -
»O Nöck, was hilft das Singen dein?
Du kannst ja doch nicht selig sein!

Wie kann dein Singen taugen?«
Der Nöck erhebt die Augen,
Sieht an die Kleinen,
Beginnt zu weinen...
Und senkt sich in die Flut hinein.

Da rauscht und braust der Wasserfall,
Hoch fliegt hinweg die Nachtigall,
Die Bäume heben mächtig
Die Häupter grün und prächtig.

O weh, es haben
Die wilden Knaben
Der Nöck betrübt im Wasserfall!

»Komm wieder, Nöck, du singst so schön!
Wer singt, kann in den Himmel gehn!
Du wirst mit deinem Klingen
Zum Paradiese dringen!

O komm, es haben
Gescherzt die Knaben:
Komm wieder, Nöck, und singe schön!«

Da tönt des Nöcken Harfenschall,
Und wieder steht still der Wasserfall,
Umschwebt mit Schaum und Wogen
Den Nöck im Regenbogen.

Die Bäume neigen
Sich tief und schweigen,
Und atmend horcht die Nachtigall. -

Es spielt der Nöck und singt mit Macht
Von Meer und Erd und Himmelspracht.
Mit Singen kann er lachen
Und selig weinen machen!
Der Wald erbebet,
Die Sonn entschwebet...
Er singt bis in die Sternennacht!

John Maynard von Theodor Fontane

John Maynard!

\"Wer ist John Maynard?\"

\"John Maynard war unser Steuermann,
aushielt er, bis er das Ufer gewann,
er hat uns gerettet, er traegt die Kron\',
er starb fuer uns, unsre Liebe sein Lohn.
         John Maynard.\"

                     

Die \"Schwalbe\" fliegt ueber den Erie-See,
Gischt schaeumt um den Bug wie Flocken von Schnee,
von Detroit fliegt sie nach Buffalo -
die Herzen aber sind frei und froh,
und die Passagiere mit Kindern und Frau\'n
im Daemmerlicht schon das Ufer schau\'n,
und plaudernd an John Maynard heran
tritt alles: \"Wie weit noch, Steuermann?\"
Der schaut nach vorn und schaut in die Rund\':
\"Noch dreissig Minuten... Halbe Stund\'.\"

Alle Herzen sind froh, alle Herzen sind frei -
Da klingt\'s aus dem Schiffsraum her wie Schrei,
\"Feuer!\" war es, was da klang,
ein Qualm aus Kajuet\' und Luke drang,
ein Qualm, dann Flammen lichterloh,
und noch zwanzig Minuten bis Buffalo.
Und die Passagiere, bunt gemengt,
am Bugspriet stehn sie zusammengedraengt,
am Bugspriet vorn ist noch Luft und Licht,
am Steuer aber lagert sich\'s dicht,
und ein Jammern wird laut: \"Wo sind wir? wo?\"
Und noch fuenfzehn Minuten bis Buffalo.

Der Zugwind waechst, doch die Qualmwolke steht
der Kapitaen nach dem Steuer spaeht,
er sieht nicht mehr seinen Steuermann,
aber durchs Sprachrohr fragt er an:
\"Noch da, John Maynard?\"
                                    \"Ja, Herr. Ich bin.\"
\"Auf den Strand. In die Brandung.\"
                                    \"Ich halte drauf hin.\"
Und das Schiffsvolk jubelt: \"Halt aus. Hallo!\"
Und noch zehn Minuten bis Buffalo.

\"Noch da, John Maynard?\" Und Antwort schallt\'s
mit ersterbender Stimme: \"Ja, Herr, ich halt\'s!\"
Und in die Brandung, was Klippe, was Stein,
jagt er die \"Schwalbe\" mitten hinein.
Soll Rettung kommen, so kommt sie nur so.
Rettung: der Strand von Buffalo.

                      

Das Schiff geborsten. Das Feuer verschwelt.
Gerettet alle. Nur e i n e r fehlt!


Alle Glocken gehn; ihre Toene schwell\'n
himmelan aus Kirchen und Kapell\'n,
ein Klingen und Laeuten, sonst schweigt die Stadt,
e i n Dienst nur, den sie heute hat:
Zehntausend folgen oder mehr,
und kein Aug\' im Zuge, das traenenleer.

Sie lassen den Sarg in Blumen hinab,
mti Blumen schliessen sie das Grab,
und mit goldner Schrift in den Marmorstein
schreibt die Stadt ihren Dankspruch ein:
     \"Hier ruht John Maynard. In Qualm und Brand
     hielt er das Steuer fest in der Hand,
     er hat uns gerettet, er traegt die Kron\',
     er starb fuer u n s, unsre Liebe sein Lohn.
                    John Maynard.\"

Theodor Fontane

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                 =======================
                      Theodor Storm


            Nun ist es still um Hof und Scheuer,
            Und in der Mühle ruht der Stein,
            Der Birnenbaum mit blanken Blättern
            Steht regungslos im Sonnenschein.

            Die Bienen summen so verschlafen,
            Und in der offnen Bodenluk`, 
            Benebelt von dem Duft des Heues,
            Im grauen Röcklein nickt der Puk.

            Der Müller schnarcht und das Gesinde,
            Und nur die Tochter wacht im Haus;
            Die lacht still und zieht sich heimlich
            Fürsichtig die Pantoffel aus.

            Sie geht und weckt den Müllerburschen,
            Der kaum den schweren Augen traut:
            \" Nun küsse mich, verliebter Junge;
            Doch sauber! nicht zu laut.\"
              
            

Schwarz-Weiß (by Robert Geisler)

Stell dir vor, du bist nicht deutsch, du bist Afrikaner,
Du kommst nicht aus Mitteleuropa, sondern aus Ghana.
Eines Tages zur großen Überraschung plant dein Vater,
Seine Sachen zu packen, Abschied zu nehmen und das Lager
Für immer zu verlassen, doch bevor er geht, warnt er
Ihm zu folgen, denn viele Gefahren erwarten dich im Leben,
Doch du weißt, dass du ihn liebst und so folgst du seinen Wegen.

Du hast dein Leben verlassen, bist in ein Land eingetreten,
In dem man Fremde nicht ehrt, sondern sie hasst.
Du wirst misshandelt, merkst, dass vieles nicht passt,
Fliehst vor der Justiz, man legt dir Verbrechen zur Last
Und du weißt, dass man dich sicher irgendwann fasst,
Doch du bevorzugst den Tod statt ein Leben im Knast.

So übertrittst du Gesetze, weil du ein Leben leben willst,
Weil du deiner Frau Zukunft und Kinder geben willst,
Weil du in der Nacht nicht mehr den Himmel sehen willst,
Weil du nicht mehr gegen Wände, sondern mit Menschen reden willst
Und irgendwann auch mal wieder in die Heimat gehen willst.

Du hast Zeit, so denkst du nach, stellst dir Tausende von Fragen,
Doch dank deiner Bildung kannst du Antworten nur raten.
All die Menschen, die neben dir auf der Straße lagen
Wollten oder konnten dir genauso keine Ideen verraten.

Du bleibst, was du bist, wirst gehasst und vertrieben,
Musste jede verdammte Nacht im kalten Winde liegen
Und du weißt, du wirst im Wettkampf des Lebens niemals siegen.
Aber warum ? Du wolltest die Welt doch nur lieben ...

© robert.geisler

Hallo, liebe Frau Schnekenburger,
Sie haben eine schöne und interessante HP-Seite. 
Viola hat mich darauf aufmerksam gemacht!
Sehr herzlichen Dank dafür, daß Sie mein Anliegen 
- \"meine\" bedauernswerten Park-Katzen - 
auf Ihrer Kunstseite veröffentlicht haben. 

Herzliche Grüße
Trudi Straeten

Ein passendes Gedicht habe ich auch noch dazu:

An meinen treuen Freund !

Vor sieben Jahren
Hab´ ich im Park dich gefunden.
Du warst
An Leib und Seele geschunden.
Zu Markus und Achim
Faßtest du gleich Vertrauen.
Zu Erwachsenen nicht,
da war´n unsichtbare Mauern.

Endlich gingst du in die Falle,
es dauerte lang´.
Der Weg zum Tierarzt
War ein schwerer Gang.
Es gab keine Hoffnung mehr für dich?
Doch an all´ diese Worte
Glaubte ich nicht!

Mit Homöopathie
Pflegte ich dich gesund.
Dein Fell ward bald seidig
Und du ganz schön rund.
Dein Mißtrauen zu Menschen
Ist immer geblieben.
Doch mir warst du dankbar;
Mich wolltest du lieben.

Nie hab´ ich
Einen treueren Kater geseh´n!
Dein rot-weißes Fell,
es glänzte so schön.
Auf Schritt und Tritt
Folgtest du mir.
Den Namen Garfield
Gaben wir dir.
Ein Clown warst du;
Stets zur Schandtat bereit.
Deine Krankheit war vergessen;
Du warst geheilt!?

Daß du damals schon alt warst
Wollt´ ich nicht seh´n,
Darum konnte ich es gar nicht versteh´n,
daß du nun nach Jahren
Gesundheit und Glück
In eine schlimme Krankheit
Fielst zurück.

Die gleichen Worte
Hört´ ich den Tierarzt sagen;
So wie damals,
in unseren ersten Tagen.
Die Worte drangen
Nicht in meine Ohren,
denn ich gab dich
auch diesmal nicht verloren.

Noch einmal sollte
Homöopathie dich noch retten.
Ich war mir sicher:
Darauf könnt´ ich wetten!
Ein paar Tage lang
Schien es aufwärts zu geh´n.
Du aß´t wieder tüchtig
Und schnurrtest so schön...

Doch dann,
ich kann´s immer noch nicht fassen:
Dein Gang wurde schwankend...
Du hast uns verlassen...
Zu spät! –
Das Unglück traf uns alle schwer!
Ach, Garfield!
Wir vermissen dich so sehr...

Nie werden wir dich
Und die schöne Zeit mit dir vergessen!
Gerd, Trudi, Candy, Pussy
Und deine Spielgefährtin Hexe.

Trudi Straeten 
16. August 1996

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